El dìa tiene 24 horas...

...y 8 sirven para dormir. Y las otras 16 me dan para lo que me dan.

Y pasan los días volando, ya seis meses en Brasil, me quedan otros seis, y no me entero, ni blogueo, ni apenas tuiteo fuera del curro, y de música, pues para el curro y lo que me permite el curro cuando me lo permite, prácticamente. El "Volando voy" es un hit en el curro. La música del curro es esencialmente flamenco, con lo "flamenca" que he sido yo de toda la vida, muchas comillas. Aquí el Lebrijano arrasando ("arrasou", me dice la peña brasileña a la que mostré el vídeo):



No puedo estar más out: tan out, que concluyo en un viaje a Miami que ni me entero de los hits de la radiofórmula mundial, que es de lo mínimo de música que se entera uno quiera o no quiera; me suenan campanas de que hay algo nuevo de los productores de Rihanna (Rihanna, por su parte, se dedica a darle al twerk twerk twerk twerk twerk estilo caribeño), me suena que Beyoncé también arrasa en la Superbowl, llego a oír lo último de Justin Bieber (uuuú, uuuú, sorry), a Adele te la encuentras hasta en el zumo de abacaxi com hortelã, Iggy se queda en bolas (para variar, como modelo para artistas), me llego a enterar del siguiente concierto de Sus Satánicos Abueletes celebrando apertura en La Habana casi 40 años después del concierto celebrando apertura en la Monumental de Barcelona (entusiasta artículo de Moncho Alpuente con todos sus clichés e incorrecciones ortográficas: España, 1976), el primer concierto de "los Rolin" en España, recién acabada la dictadura, entre "El gato montés" y "La santa espina"; acaban de pasar por Brasil y no me entero. Esta pinta tenía el país actualmente sin gobierno ni consenso, it was 40 years ago today: con grises y todo.



Fuera de eso, muy poco. Y eso que estoy en una superpotencia musical, pero la sensación de estar o out o eternamente en un eterno bucle temporal es la misma. La última que he oído por la calle, esta mañana: una que recuerdo de niña que cantaba Betty Missiego en español, y que al oírla me sonaba más brasileña que la feijoada (que la peña brasileña del curro llama en español frijolada). Efectivamente: es una canción que cantó Erasmo Carlos, el hermano y co-compositor de las canciones de Roberto, Roberto, eternamente Roberto (en portugués, siempre). Y que también compusieron ellos: suena a ellos.



La música del aguagym consiste en el CD de oldies de la era disco, el CD de mezcla maxmix (con los Gypsy Kings y aquello de cuchara cucharita cucharón, por aquí, por allá)...



... el CD de funky brasileño (con una canción del CD de funky brasileño que me pusieron hace milenios en el aguagym barcelonés), y el "I'm Yours", el "Your Song" versión "Moulin Rouge", el "Corasón partío" o la otra que se me ha olvidado, que ponen en el estiramiento.



Y en la radio, pues o hay más eternamente eternos, particularmente Caetanos, en Rádio Senado (pusieron no hace mucho la versión de Gal del homenaje caetanil a la España de cuando actuaron los Stones por primera vez, se cocía una movida y se decía "pureta")...



...o hay radiofórmula brasileña, igual de recalcitrante que la mundial, donde lo que abunda o es el sertanejo (aquí, para variar de tanta dupla sertaneja masculina, una dupla sertaneja femenina)...



...o es el chu, chá, chá, chu-chá: aquí una que llevan poniendo repetidamente en la misma emisora este fin de semana, y el caso es que la chiquita (anteriormente conocida como MC Beyoncé y que como tal grabó una versión baile funk línea dura de la canción, totalmente fuera de afinación y con la palabra "putaria" que, obviamente, desapareció de la radiofórmula) me gusta: la he puesto en otra parte.



Y algo de pagode, para variar.



¿Exagero? Aquí la lista de las canciones más pinchadas del mes en Brasil hasta ahora: todo lo que sea Fulano e Mengano es sertanejo. Bueno, hay excepciones: recuerdo cuando vi el nombre Claudinho e Buchecha y pensaba que eran una dupla sertaneja: muito pelo contrário. Aquí algo parecido: una dupla funky de ahora.



Que por cierto, Buchecha colabora en un tema de la que fuera MC Beyoncé.



Y entre oldies, radiofórmula, sertanejo y chu-chá, un par de cosas destacables, y ninguna brasileña. La una: sesión dominical de gospel en Miami, con asistentes en su inmensa mayoría negros vestidos de punta en blanco que se tomaban el aleluya gloria a Dios muy en serio e incluso los había que entraban en trance. Especialmente, hubo una chica que arrasou: Karen Clark Sheard.



La otra: el adelanto del último de la PJ, que ha llovido tanto desde el "Dry" que ya es otra eterna, eternamente.

En fin, quién me ha visto y quién me ve, musicalmente hablando...

Parklife! (It was twenty years ago today 5)

Coincide que Damon Albarn es cabeza de cartel en un (otro, felizmente) festival que está teniendo lugar estos días en provincias, el SOS 4.8 de Murcia, con la cantidad ingente de artículos que conmemoran el 20 aniversario del pistoletazo de salida de la época dorada de lo que se dio en llamar Brit-pop.

Lo del pistoletazo es un "pun not intended", que dicen en inglés; pero resulta que, a muy poco de matarse Kurt Cobain, en Gran Bretaña llega directo a número uno lo más parecido al anti-grunge en forma del Parklife de la antigua banda de Damon, Blur.

Que resulta ser el tercer disco de Blur: hubo Brit-pop antes del Parklife.

Y considerando que el primer single salido del Parklife es lo que sigue, yo, hace veinte años y en plena conmoción por el tema Kurt Cobain, aparte del juego de palabras de las girls y los boys en el sexualmente ambiguo estribillo (no exactamente lo que se llama "pun"), no lo cojo. ¿Y esa fruslería es lo que va a dar el reemplazo a Nirvana?



Pues sí: en el Reino Unido había ganas de más fruslería y hedonismo y menos teenage angst y negative creeps. Y en esto aparecen Oasis con sus influencias Madchester + Beatles lado Lennon bien visibles. Y tampoco lo cojo. Y encima iban de hooligans; incluso los dos hermanos que lideraban la banda siempre andaban a la greña.

Aquí su primer single, que también salió muy poco después del suicidio de Kurt Cobain.



Y se establece entre Blur y Oasis una rivalidad que ni Beatles vs Stones. Sonoro bostezo.

Y al final una acaba pasando por el aro por vía mujeres, empezando por el puñetazo punk del "Stutter" de Elastica (y siguiendo con el resto del primer álbum de Elastica, "parecidos razonables" léase morramen plagiamen aparte).



Eso, a pesar de lo tan de chicos que era el Brit-pop: recientemente me enviaron un artículo del Guardian que no daba una visión precisamente positiva (el autor tilda el Brit-pop de "cultural abomination") y que recuerda que era un género muy futbolero y muy cervecero.

Vamos, lo diametralmente opuesto de la faceta pro-riot grrrl de Kurt Cobain. Imagínense a los Gallagher en escena con un vestido en lugar de una parka...

No sólo Elastica: otro artículo, este del suplemento de moda del País que corrobora que el mundo Brit-pop giraba mayormente en torno a tíos, fútbol, cerveza y, si acaso, tías buenorras, me recuerda otro grupo llamado Kenickie como el personaje de Grease, con tres chicas y un chico y cuyo primer disco también me hizo muchísima gracia (y del que también se extrajo una canción punkarra como primer single, llamada, oh casualidades, "Punka").



Aquí probablemente mi canción favorita del disco.



De ahí, la memoria me lleva a un grupo llamado Drugstore, liderado por una brasileña que "no" canta sambas ni bossa-novas.



Y pasa el tiempo, y Blur se americanizan y es un flechazo.



Pero antes de Blur y su disco del "Yuuu-hu!" (y el jaco, me entero más tarde: también hubo su ración de drogas duras en el Brit-pop), ya me había aficionado a unas cuantas canciones de aquellos chicos britpoperos futboleros y cerveceros, como la misma canción que dio título al disco de Blur de hace 20 años.



O varias de estos chicos norirlandeses que llamaron a su álbum de debut 1977,  como el año punka por excelencia.



O el single post-Richey de Manic Street Preachers: el Brit-pop no estuvo desprovisto de tragedia y teenage angst, ni mucho menos.



O estos que habían sido un creep y un weirdo antes del Parklife, los muy negative creeps.



O esta otra: que no se diga que no había conciencia social entre los futboleros cerveceros.



Y mientras tanto, andaba toda esa música tan estupenda que se hizo entre el 94 y el 97 en las islas británicas y que no se encuentra listada en la categoría "Brit-pop". Algunos ejemplos:









(Estos tocaron ayer en el SOS 4.8 de Murcia, donde toca hoy Damon; de momento, lo que hay son vídeos de móvil del tipo inaudible o, si no, fragmentos.)

It was twenty years ago today (3)

Hace 20 años del "In Utero". Qué vértigo da, cómo pasa el tiempo.



Hace 20 años de otros discos que, como "In Utero", me han acompañado en mi vida, unos cuantos de ellos a raíz de La Gran Nirvanada Infernal que me poseía. Como el "Last Splash".



O el de los Lemonheads con esa canción que podría haber tocado una versión 1993 del conjunto que cantaba rocanrol en guachi-guachi entre jota y pasodoble en las verbenas del pueblo de mi padre.



O el segundo de PJ Harvey: de hecho, el disco por el que conocí a PJ Harvey, y así hasta la fecha.



También el "Painful", de mi top three particular de Yo La Tengo, y así hasta la fecha, como con la Polly Jean.



O uno de los mil discos de Guided By Voices.



O el primero de Liz Phair, con su título stoniano: qué angelical sonaba y qué explícitamente vacaburra se nos ponía... lástima que después bajara tanto la chica...



Otro primer disco: el del dúo olimpiano The Spinanes con su título en español, para resarcirnos de la separación de hecho de sus conciudadanos los Beat Happening...



O, para variar de tanto disco anglosajón, el "Tropicália 2" de Caetano y Gil.



Ah, y esta canción de la banda sonora de La Pata Quebrada 97, pero que realmente es del 93.



Y ya me vale, que me voy al 97.

Y tanto revival de los discos que cantaba en la ducha en el 93 me viene a raíz de enterarme de la reedición deluxe, 20 años más tarde, de "In Utero", con remezclas 2013 (innecesarias) y todo. Hace 20 años, La Gran Nirvanada Infernal era infernal pero no monotema.

Ahora ando con el barbershop, y digamos que es más bien monotema.



PD La casa de los Cobain en Aberdeen, Washington, está en venta. Con el colchón de Kurt y todo. La idea es a ver si la pueden convertir en museo. Se lo dicen a Kurt, que se fue por patas de una ciudad que le resultaba muy rancia, y no se lo cree.

"Libre, libre quiero ser..." (Quién te ha visto y quién te ve 3)

Hoy el periódico viene cargadito.

Da la casualidad que ayer oigo esta canción de uno de los discos que me sirvieron de banda sonora de mi primer año en Barcelona, el "Berlin" (aunque no fuera precisamente una novedad entonces)...



...sin saber que su intérprete estaba muy, muy pachucho. Tan pachucho que necesitó un trasplante de hígado o se nos iba. Esto, ahora con los yogures y el tai-chi, no en tiempos del "Berlin" con el speed ni más tarde con la priva. Sus primeras declaraciones tras el trasplante me recordaron a un amigo que fue intervenido quirúrgicamente de tres cánceres tres y no echa más que flores de la (aquí tan recortada como la ciencia médica que alaba Lou Reed, o la ciencia en general) sanidad pública.

Y sin embargo, no me mueve a escribir un post la feliz recuperación de Lou Reed, ni el artículo de Diego Manrique de hoy sobre la costumbre de pasarnos el concierto haciendo vídeos con el móvil y colgándolos en las redes sociales, suenen a rayos o a truenos, para mostrar que Yo (Yo) Estuve Allí (mientras tanto, una coge y cuelga esos mismos vídeos que suenan a rayos y a truenos en el blog).

Ni tampoco el descubrimiento de que reputados periodistas musicales como Jordi Bianciotto o el habitualmente acidísimo con lo que no le gusta Luis Hidalgo escriban favorablemente sobre el reciente show de Rihanna en el Palau Sant Jordi. (PD Bueno, el Hidalgo da una versión cáustica del evento en otro artículo: ¿el doctor Jekyll y Mr Hyde en versión crítica musical?) La cual Rihanna tarda hora y veinte minutos en aparecer. Lo cual me recuerda la excusa que se daba en el grupo de canto al que iba para justificar la impuntualidad cuando hacíamos el bolo trimestral (no tanta como la de Rihanna pero impuntualidad al fin y al cabo): "somos artistas". Yo voy al curro tarde porque "soy una artista" en mi campo y se me quejan. Y con razón.

Pero bueno, el Bianciotto y el Hidalgo son muy libres de escribir favorablemente (PD o cáusticamente) sobre Lady Autotune, por supuesto. Aquí uno de los vídeos de móvil de los que habla Manrique en su columna de hoy, con efecto "video clip de la era imperial de Queen" incluido. Porque Estuvimos Allí (Y Yo No).



Lo que me mueve a escribir un post también ha salido en el periódico, pero me entero de ello a través de un e-mail enviado a todo el personal de mi escuela por la jefa de estudios, donde se nos anuncia el próximo "Concert per la Llibertat", a celebrarse el día de San Pedro en el camp del Barça, tot el camp és un clam. El concierto en cuestión lo organizan los mismos que organizaron la famosa mani del 11 de septiembre del año pasado en Barcelona.

O sea: llibertat as in Freedom for Catalonia.

Estupendo. Los del Freedom for Catalonia son libres de no sentirse libres y decirlo con toda libertad. Cap problema. Entre los participantes en dicho evento figuran los sospechosos habituales, catalanes y no: Lluís Llach, Maria del Mar Bonet, Fermín Muguruza, o Sopa de Cabra y otros músicos del rock català de los 90. Y Pedro Guerra, que como estoy out, no sabía que había estado relacionado ideológicamente con el independentismo canario. Aquí en su colaboración con Cesária Évora.



Y Pascal Comelade, que es del sector freedom de la Catalunya Nord, oficialmente la France. Aquí en su colaboración con PJ Harvey.



O el afrancesado Paco Ibáñez, el de "cuando la fiesta nacional yo me quedo en la cama igual": parece que lo uno no se contradice con lo otro.



Pero también, y ahí va un capítulo más de la sección "quién te ha visto y quién te ve" del blog, andan en el cartel los siguientes...







...que representaron al país opresor en festivales internacionales de la canción.

¿Y Mayte Martín, cantaora catalana de flamenco, arte del que ha habido quien decía que era tan propio de "la nació" como la lengua en la que ella canta? ¿La misma Mayte Martín a la que abuchearon en otro 11 de septiembre? Et tu quoque?

Pero bueno, son muy libres de decir que España les oprime, por supuesto. Aquí Mayte Martín en su colaboración con Falete.

El Barça es "tetrachampiñón", y mientras tanto...

...pasa el Primavera Sound, y con él pasaron unos cuantos artistas. Por ejemplo, Sufjan Stevens.



O Grinderman, el proyecto rockero paralelo de Nick Cave.



O Johnny Rotten - perdón, John Lydon, que reformó PiL recientemente:



Estos se acaban de reformar: Pulp dedican "Common People" a los indignados el mismo día de la carga policial.



PJ Harvey, que también se solidariza con los indignados, pospone su concierto para después del partido. Porque, claro, tenía que haber una gran pantalla para ver el partido en el Primavera Sound: tanto por los culés como por los ingleses que había en el festival.



Mientras tanto, después del partido, la zona de Canaletas está llena de furgonas de la policía. Hubo follón, que no tuvo que ver ni con la acampada ni con el fútbol.

La cual acampada decide seguir, aunque no parece que para mucho; mientras tanto, el Twitter sigue que arde. Antes de la asamblea, se da otra situación "Cuéntame cómo pasó": visita la plaza de Cataluña nada menos que Paco Ibáñez, él, que cantaba una canción que se me quedó grabada en la infancia...



...pues ahí está con su pila de años (76) tocando en la acampada. A pesar de Brassens ("tout le monde me montre du doigt, sauf les manchots, çà va de soi"), una se queda con Pulp...



Y mientras tanto, en París, otros indignados toman la Bastilla y aparecen les gendarmes, también con elegancia y suavidad. También en Atenas, los "desesperados", como allí se llaman, se concentran en la Plaza Sintagma.

Esto se extiende. Pero al menos aquí en Barcelona, ya empiezan a liarla los del dret d'autodeterminació, que van con eso de cada cop més Spanish i menys revolution. Ya que nos ponemos con canciones típicas de protesta y revolución, ¿habrá que ir a las caceroladas cantando "La Internacional", que como su propio nombre indica, es tan "internacional" como las concentraciones en las plazas? ¿Qué era eso que cantaba Paco Ibáñez, "no hay mayor pecado que el de no seguir al abanderado"? (pero claro, en castellà...)



Y mientras tanto, me da por el reciclaje de Dylan. Aquí la versión original de aquella que versioneó Kiko Veneno, de "Blonde on Blonde", el clásico doble disco de la época de las anfetas que apareció en 1966 después del accidente.



Ay, y Shakira és un clam.



Y la última: en Barcelona ya no se puede ir desnudo por la calle. Se nos acabó la anécdota de los veranos. (En realidad, lo que se dice desnudos por la calle, no había más de dos hombres en total, si acaso.)

La sombra de Dylan es alargada

Mencioné en el post anterior que entre las canciones que escuchaban los de la generación Twitter acampados en Sol había una del recién septuagenario Bob Dylan.



Curioso cómo los viejos siguen siendo referencias para los jóvenes, empezando por Dylan (o por Stéphane Hessel, el francés nonagenario que escribió el opúsculo que resultó la Biblia de los indignados). Artísticamente, Dylan hizo la revolución con el gesto tan simple (¡anatema, anatema!) de enchufar una guitarra en un festival de folk.



Le abuchearon al pobre, pero desde entonces, y fue 1965, ni el folk ni el rock volvieron a ser lo mismo.

A mí me persiguió Dylan desde la infancia. Entre las canciones que ponían en el hilo musical del paseo de Burgos donde iba a jugar, figuraba esta:



Luego llegó el programa de la tele (española) sobre Bob Dylan donde descubro, aparte de lo del accidente de moto en 1966, que luego descubro que no fue ajeno al gran pasote de anfetas que se dio en la época, que acaba de salir un artículo que menciona una adicción a la heroína durante la misma época, supongo que para bajar las anfetas... y después de recuperarse del accidente recluido en Woodstock, que de alguna parte saldría la idea de hacer un festival allá (él no fue), pues descubro... ¡que canta la versión original de una canción de misa! Vaya, lo yeyés que eran en la iglesia...



Y ya por entonces, había empezado la dylanmanía, de la que no escaparon ni los Beatles (que probaron la marihuana con él), y especialmente, Lennon. Aquí muestra John su influencia dylaniana:



Por no hablar de las cantidades ingentes de versiones que le hicieron, aparte de la de Loquillo y aquella de "Lay Lady Lay" que puse por ahí. Si Dylan electrificó la música folk, los Byrds la hicieron psicodélica:



Y ahí más versiones de Dylan de varios colores y formas:

















Un par de ellas made in Spain:





...y aquella de Gansos Rosas, perdón, Guns and Roses... y etc., que Dylan da para todo un blog, pero simplemente (seré breve) voy a poner un par de vídeos: uno donde Syd Barrett (el Pink Floyd original que se quedó p'allá de ácidos) ejemplifica el aparente oxímoron "parodia respetuosa"...



...y otro del chico del cumpleaños. Happy birthday, Mr Dylan!

Lo bueno de los samples...

...es que te muestran cosas desconocidas. Igual que las versiones.

Salió "Let England Shake", el último de PJ Harvey, el día de San Valentín: también en Spotify. Una es fan, o sea, no es objetiva. La PJ me sigue enganchando un montón, digan lo que digan: la han llamado pretenciosa y digamos que frívola por hacer un disco pop (¡conceptual, Dios nos libre!) sobre la guerra, pero también ha recibido flores y venga flores por parte de la crítica (varios 100 sobre 100 en el Metacritic). Alguien decía, y yo tengo la misma impresión, que "Let England Shake" es una especie de mezcla de "To Bring You My Love" (posiblemente su disco más destacado) con "White Chalk" (el anterior a este, donde Polly Jean cuelga la guitarra y prueba registros de voz más agudos). De todos modos, no cabía esperar que volviera a canciones cuyo mensaje parecía ser "fóllame, tengo la regla" o algo así: aquí en Benicàssim.



Pues resulta que esta del último, que tiene un rollo Cocteau Twins a lo tribal...



...lleva un sampleado que resulta ser de un megahit del reggae de 1970, de un tal Niney the Observer (Niney porque perdió un dedo en un accidente), un productor jamaicano en la onda de Lee "Scratch" Perry...



...tema que por lo visto no le hizo maldita la gracia a Bob Marley: Niney se inspiró un poco mucho en esta canción...



Y ya que hablamos de Bob Marley: El periodista musical Nick Kent, en sus memorias de los 70, cuenta una historia: En 1976 estaba en una grabación de Brian Eno con John Cale (y, todo sea dicho, metiéndose por la nariz: el tipo se pasa los 70 metiéndose por la nariz cuando no por la vena) y en esto que va al wáter y se encuentra con una panda de negros fumando un porro tamaño folio que le miran con cara de perro. El otro, rayado como iba y del miedo que tenía, se mete a uno de los wáteres y se mea encima. Sale del cubículo y se le acercan tres de ellos. El del medio, que resulta ser Bob Marley (y el resto de la pandilla, los Wailers), le dedica un insulto. Kent, que nunca antes se había topado con Bob Marley o los Wailers, lo achaca a su propia imagen, demasiado "femenina" (llevaba los ojos pintados, y el atuendo por lo visto acompañaba): y ya hay constancia de lo que se piensa en Jamaica de los homosexuales (Kent no lo es: tuvo una turbulenta relación con Chrissie Hynde antes de ser siquiera Chrissie Hynde su compañera de faenas en el NME, mucho menos Chrissie Hynde la líder de los Pretenders.) La conclusión de Kent: one love, los cojones, hablando mal y en plata.



Aquí Nick Kent hablando de su libro. El cual contiene tanto el lado moralizante que se desprende del vídeo como el cotilleo guarro: sexo, droga y rocanrol, o gonorrea, picaderos and the Wailers. (Y lo de los Wailers no fue nada: cosas peores pasaron.)

Noticias

Mubarak dimite. Misión cumplida. Ahora, a por la democracia. Las protestas se extienden a Argelia.

LCD Soundsystem se separan. Sí siento algo, al contrario que con los White Stripes. No es que me haya apasionado el último disco, pero este otro me ha quedado eternamente asociado a aquellos tiempos en los que llegué a ser crítica musical de chichiná en un periódico en inglés. Y aunque sea por haberme alegrado la vida en aquellos tiempos de vida alegre y festivales gratis, he sentido la separación de LCD Soundsystem.



Los Strokes, la banda del bisnieto del empresario e inventor sabadellense Ferran Casablancas, que dio nombre a un instituto en su ciudad natal...

...y del hijo de posiblemente el llanito más famoso de todos los tiempos...



...sacan el adelanto del siguiente disco desde que sacaron el anterior, también de cuando yo era crítica musical de chichiná. Siguen aburriendo a las vacas. Decididamente, se están ganando a pulso el título de one hit wonders. Aquí la última canción potable que tuvieron, que suena pelín a los Cars igualmente, y fue del segundo, que no fue muy allá y llovió mucho desde entonces.





Cornershop también sacan disco nuevo. También tuvieron un disco fantástico que tengo asociado a un tiempo (finales de los 90) y un lugar (el difunto café Mármedi de Burgos), aunque los vi en concierto en el Bikini y no he visto en la vida a nadie más antipático (ni siquiera Van Morrison). Esto es del nuevo: toma Bollywood.



Rihanna se compadece de su ex el que la agredió, pobre, y le deja que vaya a los Grammys, donde está previsto que actúe ella, a pesar de la orden de alejamiento contra él, pobre.

Lady Gaga acaba de batir otro récord: número 1 de ventas en iTunes en 22 países en menos de un día (en Estados Unidos, en sólo tres horas; en España, también es número 1). (El otro récord: A día de hoy, "Bad Romance" lleva más de 344.105.000 visitas, que se dice pronto. Ahora bien: "Bad Romance" ha dejado de ser el vídeo más visto en YouTube. Este lleva a día de hoy más de 460.529.000 visitas...



...ay que se me caen los dientes de tanta sacarina. También tiene el récord de comentarios, más de 3.657.000, y de votos negativos, casi 931.000. Decididamente, una está nostálgica de cuando el Justin ídolo de las nenas se llamaba Timberlake; ahora se le ha visto de actor en "La red social", pero antes hacía lo que Bieber sólo que en sexy y con enjundia.)



Volviendo a Lady Gaga: Siguiendo la línea "Alejandro" y "La isla bonita", la canción en cuestión se parece "un pelín mucho" a cierto tema de Madonna que, a su vez, debe "un pelín mucho" a la Motown.







Y está al caer el de la Polly Jean.

Wanda Jackson y otras pioneras

Ha sido noticia reciente en el panorama musical la aparición del último disco de Wanda Jackson, una posible candidata a "la abuelita Paz del rock". (Obsérvense los tacones de la abuelita Paz.)

Produce Jack White (parecería que no podría ser otro), y en él, la abuelita Paz, a sus 73 años, se atreve con... ¡Amy Winehouse!



Esta Wanda Jackson cantaba rockabilly (o sea, rocanrol tendencia country) en los años 50, cuando cantar rocanrol no quedaba fino en una señorita, y menos si era blanca. Pero el mundo de la música popular era, y aún es, un mundo de hombres (si no, que me digan cuál es la proporción hombres-mujeres en las aulas del Taller de Músics en la actualidad, 2011)...



...y nos ponemos a hacer la lista de los pioneros del rocanrol: Elvis, Chuck Berry, Jerry Lee, Bill Haley, Eddie Cochran, Carl Perkins, Little Richard (este, doblemente pionero como maricona desatada en un mundo muy machito)... todos tíos. Y mientras tanto, Wanda hacía discos, iba de bolos con Elvis, incluso salió con él... y tuvo hits como este: el título del último disco hace referencia a esta canción.



Pero parecería que no hubiera mujeres en el rock antes de los grupos de chicas de los 60, que eran más chicas-chicas que Wanda. Entre estos grupos figuraban las Marvelettes, que debutaron con la canción que consiguió el primer número 1 para la Motown, y cuya cantante principal acaba de fallecer (otra necrológica).



Todas cantantes: que me digan qué porcentaje de mujeres en las aulas del Taller de Músics en la actualidad, 2011, no son cantantes.

Si acaso, tocaban la guitarra (acústica, por favor), como la misma Wanda...



...o como las "folklóricas" tipo Joan Baez o, poniendo un ejemplo más oscuro, Buffy Sainte-Marie, cuya autobiográfica canción "Codine" ha llegado a ser una especie de standard, versioneada, entre otros, por dos mujeres que también saben de primera mano de lo que habla la canción: Janis Joplin y Courtney Love.



Pero las mujeres en el Rock Hall of Fame que tocaban instrumentos que no fueran la guitarra acústica y el piano eran cuatro pelagatas: la baterista Moe Tucker (Velvet Underground), la trompetista Cynthia Robinson (y otras "miembras") de Sly and the Family Stone, las guitarristas que pasaron por la banda de Bo Diddley (aquí, The Duchess)...



...y poco más. No obstante, instrumentistas antes de Suzi Quatro, Joan Jett y Sheila E, haberlas, habíalas.

De hecho, hubo grupos de chicas no sólo cantarinas antes de las Runaways. Estaban las americanas Fanny (seguro que sabían del significado asaz genital del nombre en Gran Bretaña), por donde pasó la hermana de Suzi Quatro...



...The Pleasure Seekers, una banda anterior de las hermanas Quatro...



...las Shaggs, otras hermanas, cuyo padre fue como Joe Jackson para Michael y sus hermanos. Con diferentes resultados: ellas no tocaban mejor que una banda de actuación de fin de curso en el insti, y lo dejaron tras morir el padre, pero años más tarde se las ha reivindicado como proto-punks; el mismo Frank Zappa dijo que eran "mejores que los Beatles", nada menos...



...The Luv'd Ones, una banda psicodélica que hicieron dos hermanas de Michigan...



Y con anterioridad a todos ellos, estaba un grupo que no tenía registrado, que se llamaba Goldie and the Gingerbreads, que ya hacían discos en 1963, y que se fueron de bolos con los Stones. Resulta que no sólo conozco la canción...



...sino también a la cantante, una polaca que llegó de niña a los Estados Unidos con sus padres, los únicos supervivientes del holocausto en toda su familia. A esta chica, Goldie, la conocí como Genya Ravan a raíz de una canción de 1979 que se llamaba "Steve". A saber si este Steve era Stiv Bators de los Dead Boys: Genya, asidua del CBGB en los gloriosos tiempos del punk neoyorkino, se entusiasmó la primera vez que vio al grupo, que acababa de llegar de Cleveland, Ohio. En "Por favor, mátame", libro de cotilleos guarros sobre el punk donde la Ravan aparece como una mujer de armas tomar, se cuenta una anécdota sobre Genya Ravan, Stiv Bators y nata montada. (Un "detallito sin importancia": la traducción dice "yo era el típico" cuando, siendo la hablante mujer, tendría que decir "yo era la típica". Moraleja de este y algún otro "detallito sin importancia" similar: lean el libro en el original en inglés, "Please Kill Me".)

Genya Ravan produjo el primer disco de los Dead Boys. Aquí el grupo en el CBGB, presentado por el dueño del garito:



En esto, Ravan también ha sido una rara avis. Mujeres productoras tampoco es que hubiera muchas, especialmente si no trabajaban en equipo: están, por ejemplo, Sylvia Moy de Motown, o Sylvia Robinson de Sugar Hill Records.



Ni tampoco hubo muchas mujeres mánager, como Vicki Wickham, que llevó a Dusty Springfield y a Labelle.



Mayormente, los tíos criaban la fama y cardaban la lana. Tenía que llegar el punk para que ellas entraran por la puerta grande: tras las Runaways, llegaron las Siouxsies, Chrissie Hyndes y Patti Smiths.

Y etc. etc. hasta las Amy Winehouses, Cat Powers y Joanna Newsoms actuales. Está a punto de salir el último de PJ Harvey, por lo visto el disco más rabiosamente político de su carrera, según se desprende de su entrevista en El País. Aquí un adelanto, donde acaba citando a Eddie Cochran, ya que empezamos con rocanrol de los 50. Que tiemble Inglaterra.

Países

Dos historias coinciden en el tiempo.

La primera viene del Reino Unido. Los estudios de Abbey Road (donde grabaron los Beatles, pero no sólo), que la compañía EMI anunció que iba a vender, no sólo no se venden, sino que han sido declarados patrimonio histórico por el ministerio de cultura británico: es decir, que se mantienen tal cual.

La institución encargada de preservar y promocionar el patrimonio histórico británico, English Heritage, dependiente de dicho ministerio, también tiene que ver con las placas azules que con frecuencia se ven en edificios. Estas placas conmemoran una personalidad histórica relacionada con el edificio. Un curioso ejemplo musical: en la calle Brook de Londres se encuentran placas azules en las fincas contiguas en las que el azar quiso que vivieran dos no británicos de nacimiento pero cuya vida estuvo muy ligada al Reino Unido: Georg Friedrich Händel y Jimi Hendrix.

El video es de una actuación de PJ Harvey y John Parish en los estudios el pasado año, parte de un programa de televisión en el canal británico Channel 4 llamado "Live from Abbey Road".



La segunda historia viene de la España cañí.



En la tele pública, la nuestra, que pagamos con nuestros impuestos, los nuestros, aparece un chulo piscina que por votación popular llega a la final del programa en que se elige a nuestro representante (repito: Nuestro Representante) en el festival de Eurovisión y monta un pollo porque le sale de la polla, la suya. Lo gordo del asunto es que los medios de comunicación le están dando los quince minutos de fama (o más) que no se merece.

Hale. Ya he hablado demasiado del individuo, así que pongo punto final con unos que sí se merecen los quince minutos de fama y más: el grupo que apadrinó el artista pop al que se le ocurrió la frase de los quince minutos de fama.

Países. Busquen, comparen, y etc.