Lo nuevo de Rufus

Rufus Wainwright, el que no tiene abuela pero tiene como papá a la nieta de Leonard Cohen, saca nuevo disco, producido por el productor de Amy Winehouse, con las colaboraciones de la banda de la Winehouse, el guitarrista de Wilco y el pequeño de John Lennon. Es tan pop que a veces suena a los Pet Shop Boys...

(en esta versión, en directo, suena más a Bowie)



 ...y a veces a Kylie Minogue.



Y con todo lo pop que es (para mamás y abuelas, que es como yo describo a Paul McCartney), no deja de ser un disco de Rufus Wainwright, con sus canciones difíciles de divo divino que en ocasiones ha ido de Schubert para arriba.



Lo estoy acabando de oir en este momento. La última, dedicada a su madre, es totalmente de funeral escocés con gaita incluida. Original que es uno. Y sin embargo, el disco resulta mono. Ahí va el enlace en Spotify. Y a disfrutarlo. (Lo lanzan con esta: no es la que más me gusta.)

The monster inside of me

En todo este tiempo sin escribir, disfruté de los conciertos de dos zumbados de la música: Adriana Calcanhotto y Jonathan Richman.

Me niego a ir al concierto de Daniel Johnston que programan para hoy en el Bikini. Por mucho que me gusten sus canciones (que conozco desde la college radio de mediados de los 80), es un enfermo mental de los de veras.



Vale que, como dice Ignacio Julià, sus canciones surjan de su enfermedad mental; pero sacarle de giras (ayer actuó en La Casa Encendida de Madrid, que también expone sus dibujos) me recuerda a los shows de freaks. Aquí el hombre elefante, aquí la mujer barbuda, aquí el loco gordo con lamparones en la camiseta que no encuentra la salida del escenario. La mera idea me resulta francamente horrible.

Pero qué buenas canciones. Toma esto, Bruce Springsteen.

Abril

Abril es el mes más cruel: engendra
lilas de la tierra muerta, mezcla
recuerdos y anhelos, despierta
inertes raíces con lluvias primaverales.

(T.S. Eliot, "La tierra baldía", 1922)