viernes, 30 de mayo de 2014

La peli del chico de ayer

Acabo de ver la película sobre Antonio Vega, y la verdad, no encuentro que cargue tanto las tintas sobre su lado yonqui.

Hay una escena donde se ven las chabolas donde van a pillar los yonquis, que sobra, y el grandísimo cliché de la nieve con los caballos ilustrando el "Se dejaba llevar", que también. Pero, exceptuando esto, la película muestra a un ser humano con sus sombras (es decir, no es San Antonio Vega) y sus adicciones (que él mismo no obvia: habla de la heroína y del mono sin tapujos), pero con una creatividad a prueba de adicciones, heroínas y monos: aparece imparable hasta el final, montando una inmensa maqueta con un tren eléctrico cuando no hacía canciones.

Las canciones adquieren protagonismo y se muestran autobiográficas: van acompañadas de películas super-8 de familia las que aluden a ser un chaval, o a la montaña (fue tan aficionado al alpinismo que hasta escalaba las puertas de su casa)...



...o vídeos de cielos, planetas y astronautas, ya que él también fue un gran aficionado a la astronomía. También aparece de vez en cuando en las escenas que acompañan canciones un gato, como representación del propio Antonio: no recuerdo quién lo describe como "felino". De dónde vienen las canciones, qué influencias tenía Antonio, qué música oía: de eso, apenas se dice nada en la película. Del contexto en que se desarrolla su música, hay alguna imagen y ya vale: la muerte de Franco, el golpe de estado del 23-F, Tierno Galván el alcalde de Madrid cuando la "nueva ola" diciendo, a su provecta edad, aquello de "el que no esté colocao, que se coloque y al loro" (tal cual literal).



Pero, a pesar de tanto planeta y tanto gato y tan poca referencia contextual y musical, el músico es tratado con mucho cariño. La familia, concretamente la madre (que se mete de extranjis en el primer concierto importante de Nacha Pop, donde aparecen como teloneros de Siouxsie and the Banshees antes de conseguir contrato discográfico, y queda escandalizada, madre de Dios en qué se ha metido mi hijo), ocupa un lugar preeminente en la película, así como su primera esposa, Teresa, y sus compañeros de banda, desde su primo Nacho a su amigo, otro Nacho: fue este el que llama a Antonio "el gran consentido" (y Diego Manrique utiliza la frase para su artículo). Todos ellos nos cuentan anécdotas de su vida y sus inquietudes además de la astronomía y el alpinismo: comenzó a estudiar arquitectura y física...



...pero la música puede, hace la mili, se destaca por buen tirador, le hacen cabo, se enfada con un mando y con el cabreo lo que hace es ir a la Malvarrosa y se le ocurre una canción: la primera en los morros: el Megahit Archifamoso de la Movida que tan cansino me ha resultado desde que se publicó. Monta Nacha Pop (no se sabe de qué manera), deja el deporte (bueno, años más tarde hace karate como parte de un plan de desintoxicación, sin resultado positivo), les meten a teloneros de la Siouxsie ante la mirada horrorizada de su madre, hacen de teloneros de los Ramones más tarde.



El chico empieza a meterse, no está claro cómo (alguien echa la culpa a la hermana de Will More, actor en "Arrebato" y "Entre tinieblas", ambos dos con una pinta de frikis que echan para atrás; la hermana echa la culpa a Tesa la de los Zombies; Tesa dice que los tiempos eran así y todos empezaban a meterse libremente y sin coacción...) Da igual: los hermanos frikis no hacen más que el friki y Antonio se engancha. Mientras tanto, Nacha Pop sigue con sus éxitos. En Calatayud (creen) les contratan para las fiestas imaginando que Nacha es una chica, y los contratantes (bilbilitanos o equis), decepcionados por no haber chica en el conjunto, les piden que toquen "Los pajaritos"; ellos no se la saben y se tienen que ir por patas...



La heroína ejerce la influencia rompebandas habitual y Nacha Pop se separan. Antonio, ya casado con Teresa, la pintora del mural del bar Pentagrama del barrio madrileño de Malasaña ("luego por la noche al Penta a escuchar bla bla bla"), se aísla y no para de componer. Llega un momento en que reúne varios músicos, entre ellos el Nacho que le llama consentido (que se hace amigo de él y que acaba huyendo por patas: demasiada heroína), y empieza a hacer discos en solitario. Los músicos no hablan más que flores de él. Mientras tanto, Teresa aguanta con él hasta que decide que hay demasiadas drogas en su vida y le deja. Luego, cuando él tiene 40 años o así, aparece Marga, una chica muy jovencita a cuya madre le coge un ataque al enterarse de quién es el chico con quien sale su hija. Con razón: la chica se engancha. La madre dice de Marga lo mismo que dice Teresa: ambas son más adictas a Antonio que a otra cosa. Y en esto que la chica se coge una enfermedad que la mata, lo cual le deja hecho polvo (físicamente también) pero le inspira un disco.



Las madres y su infinito aguante. A la de Antonio la dejó desasosegada este tema de su hijo. Ha perdido tres de seis, contando a Antonio.



Claro que se ve la degeneración física de Antonio (era lo que había: demasiados años de darle al jaco), pero la película podía cargar más las tintas: podría poner, por ejemplo, el tristísimo vídeo de la actuación televisiva de Antonio con Miguel Bosé, una de las últimas que dio en vida (está en YouTube y me da mucho dolor hasta poner el enlace). No lo hace, afortunadamente.

Y mientras tanto, está pasando el Primavera Sound y lo retransmiten por streaming. Mientras he ido escribiendo esto, he oído la actuación de St Vincent, por otro nombre Annie Clark, de Texas. No es un flechazo musical ni mucho menos, pero tiene su aquel. Aquí una canción de su último disco, del año pasado.



Y en este momento acaban de empezar Arcade Fire con este bombazo, también de su último disco, del año pasado. (PD El concierto de Arcade Fire ha sido realmente fantástico, y yo no he sido exactamente una fan. Entran en la recta final del show con una bromita que incluye una versión en plan rumba catalana de "Tequila" y unos capgrossos entre los que se encuentra el papa. ¿Así de "locales de aquí" se nos han vuelto los quebequeses? Tal vez sí, tal vez no, pero hay capgrossos en el vídeo del bombazo con el que comenzaron el show.)



miércoles, 21 de mayo de 2014

La beatlemanía infernal de una cincuentona

Ya que andamos con aniversarios, cumpleaños, fijaciones musicales infernales y hazañas de "viejos rockeros" (el récord lo ostenta Manoel de Oliveira, que comienza el rodaje de su siguiente película a la tierna edad de ¡105 años!), el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades de este año ha sido concedido al creador de una nena de cómic que este año cumple los 50.

La tal nena recién cincuentona, Mafalda M., tiene una obsesión con los Beatles que llega a la categoría de beatlemanía infernal. Muy infernal. Tremendamente infernal. Así de infernal:
































(y los Rolling Stones: aquí el futuro Sir Bisabuelo and company cantando una de los Beatles.)


martes, 20 de mayo de 2014

¿Setentones? ¡Nonagenarios!

Me acabo de enterar de que cumple 90 años Charles Aznavour.



Y el recién nonagenario también va de bolos: vendrá a Barcelona el día siguiente al día de la actuación de los setentones con recién bisabuelo en Madrid.

Que ya es moral.

Este es el mismo que un día descubriera la Piaf: aquí una que cantaron juntos.



El mismo al que menciona Jonathan Richman en la misma canción donde menciona a la Piaf (y a otros chansonniers français)...



...y al que versionea Elvis Costello en cierta película con Julia Roberts.





Que también fue objeto de censura en la España de Franco: a la bohemia de París que posaba desnuda en el original en francés...




...le pusieron traje de cancán en la versión en español. Y de paso, quitaron a la canción toda insinuación sexual.




Y también me acabo de enterar de que compuso famosísimos hits para la pareja yeyé francesa par excellence.





Como cantaba el Dúo Dinámico, "somos jóvenes"...



PD Otro que engrosa hoy la lista de rocanroleros setentones: aquel al que hace 40 años o así y con nuestro piquinglis guachi-guachi llamábamos en España "Yoe Cúquer".



Los 40 principales, por partida doble, o triple

Hace 40 años 40, que se dice pronto, de mi primer contacto con Los 40 Principales, el programa de la radio; era los sábados en Radio Castilla de Burgos, de 4 a 8 de la tarde; la gente votaba las canciones de la lista (cosa que hace milenios que no se hace); a las 8 conectaban con Radio Madrid, donde se iban anunciando para toda España las canciones más votadas (y la consiguiente nueva lista de los 40), y los domingos a las 12 de la mañana aparecían las novedades discográficas en "El Gran Musical", presentado entonces por Pepe Domingo Castaño y Joaquín Luqui, y que indefectiblemente acababa con un concierto en directo. Aquí los número uno de los 40 de hace 40. Y aquí la sintonía de "El Gran Musical".



(El audio incrustado en la entrada del blog cuyo link he puesto al principio, o sea, este, nos recuerda que "El Gran Musical", programa juvenil mañanero, anunciada bebidas alcohólicas. Recuerdo los dos anuncios: el del "Pilé, Pilé, Pilé, Pilé, 43", y el de llamada de Pepe Domingo Castaño y respuesta del juvenil y ruidoso público: "¡En tu copa! ¡Málaga Virgen! ¡En todas las copas! ¡Málaga Virgen! ¡Esto se llama! ¡El Gran Musicaaaaal". Esto es impensable en la actualidad, 40 años después.)

Pero lo que me enganchó del asunto era el programa de Los 40 Principales de Radio Castilla de Burgos, presentado por Jesús Benito, con un segmento presentado por Diego Manrique (el mismo Diego Manrique de Radio 3 y ahora El País). Fue, digamos, mi flechazo definitivo con la música que llamaban "ratonera" justo en el momento en que los programas de discos dedicados nos empezaban a atiborrar de canciones del verano del género infernal: a pesar de lo cual, el indiscutible número uno del verano de 1974 en las listas de los 40 fue esta, a la que cogí mucha manía entonces:



Así como cogí mucha manía a esta canción del verano, inusual por la temática y los arreglos arábigo-andalusíes:



O a esta canción del verano más típica: salió en 1974 y fue un hit de 1975 pero tuvieron que cambiar el título por Lucía porque resulta que la original del 74 llevaba el nombre de la entonces princesa de España, ahora reina de España: no era aceptable presentar a Su Alteza Real como un pendón verbenero. Aquí la versión censurada del 74: aún hubo Franco y garrote vil.



Y hubo aire fresco en forma de música en tiempos de Franco y garrote vil, y yo expectante y anhelando que llegara el sábado a las 4 de la tarde para oír Los 40 Principales cubo de Rubik en mano: que también cumple 40 años y para conmemorarlo, va Google y planta hoy (ayer) un doodle interactivo en forma de cubo de Rubik.

Y al ver el doodle, inmediatamente pienso en Los 40 Principales de Benito y Manrique.



Y aquí una serie de canciones ratoneras de Los 40 Principales que no he puesto en el blog (ya he puesto algunas por ahí) y que, hace 40 años, me volvieron el gusto musical del revés por todos los siglos de los siglos: ahí andaban, entre el repertorio más normalito y menos ratonero de los Mocedades, los Juan Pardo, los Camilo Sesto y, cómo no, los grupos de la canción del verano.

Y la cuarentitis total (como diría una sintonía de Los 40 Principales de 1980, ya en la FM) resultó tan infernal como la nirvanada infernal de 20 años después. La memoria me va mezclando música de Los 40 Principales de los años 70 en un totum revolutum infame, pero lo que sigue es específicamente del 74.

















Ya que estamos con trenes...



Y esta de Bob Marley años antes de enterarme de qué caraja era un Bob Marley o de si un reggae era animal, vegetal o mineral.



Y venga rocanrol y más rocanrol... (creo que esta la puse antes pero igual da...) (PD Me acaban de comunicar que el cantante de los morritos y la que fuera su mujer hace 40 años son bisabuelos. El flamante bisabuelo sigue de bolos con su banda de rolling setentones, con citas ibéricas en breve. Hace 40 años la idea de una gira setentona y con Keith vivo y guitarreando, no digamos la del bisabuelo Sir Mick, era tan impensable como anunciar Málaga Virgen en un programa juvenil en la actualidad.)



...aunque sea en su variante más hortera.



Y una en español, para variar.




viernes, 16 de mayo de 2014

País

Dice el candidato del partido del gobierno en las elecciones al parlamento europeo, o sea, el parlamento de la Europa europea, a raíz del debate televisivo de anoche con la candidata del partido de la oposición en las elecciones al parlamento europeo, o sea, el parlamento de la Europa europea...



...y cito tal cual literal, cursivas mías:

"En un debate con todas las provocaciones que ha hecho la señora Valenciano [la candidata del partido de la oposición al parlamento de la Europa europea], con toda la demagogia que ha puesto encima de la mesa, con toda la apelación al populismo, con todas las medias verdades o mentiras, si soy yo mismo, me temo. Porque entraría a matar, y entonces el debate entre un hombre y una mujer es muy complicado. Porque si haces un abuso de superioridad, intelectual, o lo que sea, parece que eres un machista que está acorralando a una mujer indefensa. [Sic. La persona que le entrevista es mujer, y al oír lo que está oyendo, no puede evitar protestar.] Es que si en tu intervención aparece que pudieras ser superior, se puede considerar machista. Un debate con el señor Rubalcaba [el líder de la oposición] podemos dar toda la leña recíproca y decirnos todas las barbaridades. El mismo debate con una mujer se percibe de otra manera. y eso es verdad, ¿eh?"

En serio. Aquí anda un vídeo con estas superiormente intelectuales declaraciones de, repetimos, el candidato del partido del gobierno al parlamento de la Europa europea. Heil Hombre.



Y este que no hace alarde de su superioridad intelectual por miedo (Achtung, Achtung) a cómo perciban el debate es, repetimos, el candidato del partido del gobierno al parlamento de la Europa europea.

Donde se percibe, al menos en el sector PIGS de la Europa europea donde nos encontramos, que quien más manda es la Merkel: una mujer indefensa, vaya.



Leyendo las declaraciones de alguien que fue ministro antes de candidato al parlamento de la Europa europea, se me ocurrió una canción, cantada por hombres por cierto, de hace milenios. Creía, ingenua de mí, que en este país, o sea, España, esta canción había envejecido. Vaya con el revival en el siglo XXI, donde un candidato no puede debatir con una candidata de igual a igual, por cómo lo pueden percibir, ay por Dios.



jueves, 15 de mayo de 2014

Otra de vivos y muertos

De vivos: Siguiendo con el chico valenciano de la moto del post anterior, preguntando en clase a mis alumnos semipresenciales de este año (aquel fórum de música fue sólo flor de un curso, infelizmente) por la música de ahora que oyen (ahora 2014, o los años 10), un chico me habla de un islandés que ha grabado un disco de versiones a su manera y en inglés de famosas canciones en catalán, como la motera del chico valenciano de la moto. La letra no puede ser más fiel al original; la versión es bastante curiosa.



Y no sólo en catalán: también hace la suya con una, aquí musicalmente más reconocible como Elliott Smith wannabe con armónica que como la habanera original, que también se cantaba en cogorzas gijonesas.





Aunque lo que me ha dejado "de pasta de moniato" es que el islandés hace otra versión sui generis de... ¡"Remena, nena"!





Y volviendo a mis alumnos de este año, no falta la gente cool de Estambul: una me menciona a The National, este año en el cartel del Primavera Sound.



Aunque para cool de Estambul, lo de otra alumna: que, por cierto, tiene una bolsa del Sónar 2013 que aún le dura: la mía se me rompió el día que la estrené de veras, tanto Adidas ni tanta mandanga.



De muertos: Da la casualidad de que se nos fue gente que no ha llegado a cumplir los 40. Primero fue Yago Lamela, el saltador de longitud. Ahora ha sido Malik Bendjelloul, el director de la oscarizada película sobre Rodríguez. Ambos andaban con depresión. Lo de Lamela dicen que fue infarto; lo de Bendjelloul, suicidio.



Lo cual me lleva a otro documental: el de Antonio Vega. La familia se queja porque se le describe como un yonqui. Resulta que, se mire como se mire, Antonio Vega "se dejaba llevar por ti", como decía en una canción por cierto bastante aarg...



...o sea, era un yonqui (además de músico de referencia de la movida de los 80, etc.) Dice Diego Manrique en un artículo que así es España de mojigata: en este país, un Kurt Cobain hubiera muerto de accidente con arma de caza, o una Janis Joplin de exceso de medicación. Habrá que ver el documental para poder opinar, pero una recuerda un In-Edit en el que acabé hasta la coronilla de lo que me pareció una excesiva glorificación del yonquismo, empezando por el tan aclamado documental sobre Chet Baker, que si no me salí del cine era porque su música me resulta maravillosa.



Me acabo de enterar de otro que murió joven: el cantante de Los Negativos, un grupo barcelonés que, curiosamente, conocí en los Estados Unidos, en la radio de Rutgers, con esta canción ("vaya a la norte", decía la presentadora en su español de aquella manera).



lunes, 12 de mayo de 2014

Ladran, luego cabalgamos

Yo era una niña de Burgos cuando Franco, y en mis tiempos de niña de Burgos cuando Franco andaba con la oreja atenta a lo que se oía por la radio en materia de música.

Y entre el twist...



...y la yenka...



...y las fiebres de las teenagers españolas de cuando Franco...



...andaba el chico valenciano de la moto que cantaba en su entonces llamado "dialecto" (lo que se conoce como valenciano, en términos filológicos variante, o "dialecto", de la lengua que se conoce como catalán: y mi lado de filologuilla siente que el mero hecho de decir eso pueda herir sensibilidades) una canción inspirada en su experiencia motera de la cara al vent, el cor al vent, les mans al vent, els ulls al vent, al vent del món: su primera canción, la primera en los morros.



El chico valenciano de la moto, cuyas canciones en su entonces llamado "dialecto" se oían en la radio de Burgos cuando Franco, en la famosa época en la que, nos dicen los hablantes de "dialecto", venía la guardia civil con lo de "¡hable en cristiano, coño!" (eso eran los 60, cuando las suecas y el 600 y el Spain is different y, con eso de que venían turistas y estábamos en la ONU, el régimen tenía que mostrar una cara amable, aunque sin dejar de ser el régimen como todo régimen que se precie), siguió cantando en su catalán valenciano, convirtiéndose en figura anti-régimen...


(por cierto: yo, señora de Burgos con mil años en Barcelona y la morcilla de Burgos aún en mi ADN, no estoy de acuerdo con el tan cacareado verso de esta canción: "qui perd els origens perd identitat". La pérdida de los orígenes puede suponer una reivindicación de la propia identidad: la identidad se escoge y uno es muy libre de romper con los orígenes, creo yo)



...y pasa el tiempo, y sigue cantando en su catalán valenciano, y en esto ocurre uno de los actos más crueles de la historia española reciente, el secuestro y asesinato de Miguel Ángel Blanco, y hay un concierto-homenaje en la plaza de toros de Las Ventas donde participa nuestro chico de la moto cantando una canción en su catalán valenciano sobre el País Vasco. Y hay talibanes que le abuchean.



Y sigue pasando el tiempo, y en esto llega el raca raca raca raca raca de Cataluña y el chico de la moto, premio de honor de las letras catalanas de este año, otorgado por cierta organización talibana catalana, declara que no es independentista. Y hay talibanes que le trollean.

Y todo ello, por ejercer su libertad de expresión, libremente y a pesar de talibanes. Al talibanismo, diguem no, con el chico de la moto.



domingo, 4 de mayo de 2014

Traigo una manzana en la cabeza

Falleció hace poco Juan Formell, el fundador de los Van Van.



Y aquí es donde me falla la cabeza: creo recordar que los vi. Fue en un viaje a La Habana en una semana santa hace unos cuantos años. Hubo un concierto de varias bandas al lado del malecón, y me parece estar oyendo a los Van Van cantando una cuya letra decía algo así como "no lo llamen salsa, llámenlo son"; pero la combinación "Van Van" y "no lo llamen salsa" no me aparece en el google. La canción, existir, existe; pero el intérprete que encuentro es otro.



Igualmente, un viaje a Cuba donde no haya música parece imposible. Aparte de la sorprendente popularidad del baile del gorila (¡en serio!), y de los sempiternos sones de toda la vida en cualquier bareto o restaurante de la Habana Vieja ("El bodeguero", "El cuarto de Tula", "La negra Tomasa", "Lágrimas negras"...)



...también pillamos un concierto de Pedro Luis Ferrer: él cantaba temas que no eran precisamente consignas pro-castristas a lo socialismo o muerte, viva la revolución. Un ejemplo:



No todo era música cubana tradicional: había hip hop, que llamaban "moña".



Y la gente que no cantaba sones de toda la vida en los baretos y restaurantes de la Habana Vieja canturreaba temas populares más modernos, como este:



Pero el megahit más popular era una canción pop del tipo "disco estrella" que por la razón X (Carlos Varela y su tema sobre Guillermo Tell, probablemente)...



...se cantaba como si fuera un himno anti-Castro clandestino. (Y resulta que la canción sobre el régimen era la otra: lo único en común es la manzana en la cabeza y la ballesta; supongo que con eso ya bastaba.) El tema tampoco se encontraba en las tiendas de discos, y eso que los tenderos lo conocían de requetesobras.



Y volvemos donde empezamos: con los Van Van. No lo llamen salsa: llámenlo... songo.



sábado, 3 de mayo de 2014

Parklife! (It was twenty years ago today 5)

Coincide que Damon Albarn es cabeza de cartel en un (otro, felizmente) festival que está teniendo lugar estos días en provincias, el SOS 4.8 de Murcia, con la cantidad ingente de artículos que conmemoran el 20 aniversario del pistoletazo de salida de la época dorada de lo que se dio en llamar Brit-pop.

Lo del pistoletazo es un "pun not intended", que dicen en inglés; pero resulta que, a muy poco de matarse Kurt Cobain, en Gran Bretaña llega directo a número uno lo más parecido al anti-grunge en forma del Parklife de la antigua banda de Damon, Blur.

Que resulta ser el tercer disco de Blur: hubo Brit-pop antes del Parklife.

Y considerando que el primer single salido del Parklife es lo que sigue, yo, hace veinte años y en plena conmoción por el tema Kurt Cobain, aparte del juego de palabras de las girls y los boys en el sexualmente ambiguo estribillo (no exactamente lo que se llama "pun"), no lo cojo. ¿Y esa fruslería es lo que va a dar el reemplazo a Nirvana?



Pues sí: en el Reino Unido había ganas de más fruslería y hedonismo y menos teenage angst y negative creeps. Y en esto aparecen Oasis con sus influencias Madchester + Beatles lado Lennon bien visibles. Y tampoco lo cojo. Y encima iban de hooligans; incluso los dos hermanos que lideraban la banda siempre andaban a la greña.

Aquí su primer single, que también salió muy poco después del suicidio de Kurt Cobain.



Y se establece entre Blur y Oasis una rivalidad que ni Beatles vs Stones. Sonoro bostezo.

Y al final una acaba pasando por el aro por vía mujeres, empezando por el puñetazo punk del "Stutter" de Elastica (y siguiendo con el resto del primer álbum de Elastica, "parecidos razonables" léase morramen plagiamen aparte).



Eso, a pesar de lo tan de chicos que era el Brit-pop: recientemente me enviaron un artículo del Guardian que no daba una visión precisamente positiva (el autor tilda el Brit-pop de "cultural abomination") y que recuerda que era un género muy futbolero y muy cervecero.


Vamos, lo diametralmente opuesto de la faceta pro-riot grrrl de Kurt Cobain. Imagínense a los Gallagher en escena con un vestido en lugar de una parka...



No sólo Elastica: otro artículo, este del suplemento de moda del País que corrobora que el mundo Brit-pop giraba mayormente en torno a tíos, fútbol, cerveza y, si acaso, tías buenorras, me recuerda otro grupo llamado Kenickie como el personaje de Grease, con tres chicas y un chico y cuyo primer disco también me hizo muchísima gracia (y del que también se extrajo una canción punkarra como primer single, llamada, oh casualidades, "Punka").



Aquí probablemente mi canción favorita del disco.



De ahí, la memoria me lleva a un grupo llamado Drugstore, liderado por una brasileña que "no" canta sambas ni bossa-novas.



Y pasa el tiempo, y Blur se americanizan y es un flechazo.



Pero antes de Blur y su disco del "Yuuu-hu!" (y el jaco, me entero más tarde: también hubo su ración de drogas duras en el Brit-pop), ya me había aficionado a unas cuantas canciones de aquellos chicos britpoperos futboleros y cerveceros, como la misma canción que dio título al disco de Blur de hace 20 años.



O varias de estos chicos norirlandeses que llamaron a su álbum de debut 1977,  como el año punka por excelencia.



O el single post-Richey de Manic Street Preachers: el Brit-pop no estuvo desprovisto de tragedia y teenage angst, ni mucho menos.



O estos que habían sido un creep y un weirdo antes del Parklife, los muy negative creeps.



O esta otra: que no se diga que no había conciencia social entre los futboleros cerveceros.



Y mientras tanto, andaba toda esa música tan estupenda que se hizo entre el 94 y el 97 en las islas británicas y que no se encuentra listada en la categoría "Brit-pop". Algunos ejemplos:









(Estos tocaron ayer en el SOS 4.8 de Murcia, donde toca hoy Damon; de momento, lo que hay son vídeos de móvil del tipo inaudible o, si no, fragmentos.)



viernes, 2 de mayo de 2014

Ocho apellidos burgaleses

Vale, este blog va de música. Pero no puedo resistir la tentación de colgar un artículo que me han enviado a raíz del mayor bombazo de la historia del cine español o algo así, "Ocho apellidos vascos": apellidos como Muguruza Ugarte, los de los hermanos Muguruza...





...o Uranga Amézaga, los de los hermanos conocidos como Mocedades. No sé de los otros seis, en ninguno de los dos casos.



A lo que iba: Recibí un artículo, que más bien es una parodia del argumento de la película (la cual terminaré viendo, que seguro que también caeré), llamado "Ocho apellidos burgaleses". El artículo fue publicado en el Diario de Burgos y escrito por un tal Martín G. Barbadillo: no sé si sus otros siete apellidos también son burgaleses, pero la protagonista de su relato sí tiene los ocho apellidos burgaleses, además del nombre: Jimena, como la señora esposa del Cid Campeador.


(¡Sonríe, es Burgos!)


(El vídeo es horrible, pero qué se le va a hacer: es lo que hay.)



El artículo es una muestra de que los burgaleses podremos ser secos y antipáticos, pero tenemos un tremendo sentido del humor. Como no encuentro enlace a tal artículo, ahí va la imagen.


Sean felices y coman morcilla.