...patrón no sólo de Cataluña sino también de Inglaterra, y de Brasil.
Aquí canciones brasileñas conmemorativas, o al menos con una mención al santo del dragón.
martes, 23 de abril de 2013
viernes, 19 de abril de 2013
Fotografei você na minha Rolleiflex
Joyce, cantante, compositora y guitarrista carioca, lleva toda la vida haciendo bossa nova con cierta influencia del jazz.
Bueno, exagero: lleva desde los 60.
En 1997 publicó un libro de memorias, "Fotografei você na minha Rolleyflex [sic]", con menciones a Elis Regina, Chico Buarque, João Gilberto y Vinicius de Moraes, entre otros, donde narra episodios de su vida a la manera de fotografías, con descripción de fotografías reales y la historia detrás de ellas, de ahí el título del libro, extraído de la letra de "Desafinado".
El libro comienza con una serie de "primeras veces", empezando por su primer carnaval a los 13 meses. Aquí va la parte musical, y lo escribo en portugués porque se entiende:
El caso es que, cinco años después de comprar su primera guitarra en Burgos, la chica saca su disco de debut.
El año pasado sacó el último, donde hace lo que lleva haciendo toda la vida, que es cantar sambas. Al fin y al cabo, la gran innovación de la bossa nova fue la "batida bossa nova", un intento de João Gilberto de reproducir la percusión de la samba con una guitarra, algo parecido a lo que hicieron en Cuba con el piano.
El disco se llama "Rio de Janeiro" y podría formar parte de la campaña publicitaria para promocionar la ciudad que va a celebrar el Mundial de fútbol en 2014 y los Juegos Olímpicos en 2016, ahí es nada. Para más recochineo, hace una versión de "Cidade maravilhosa" (no tienen abuela, los cariocas); por cierto, ahí suena muchísimo a Marisa Monte.
De esa no hay ni vídeo ni audio con foto. El disco empieza así...
...y termina así. (Es el rollito bossa nova de siempre, cero sorpresas, pero sigue siendo una preciosidad, que lindo verão...)
Ya tiene guasa que, de todas las localidades del mundo mundial, la chica que poco después se mezclaría con el A a la Z de la música brasileña de la época acabara comprando su primera guitarra... ¡en Burgos!
Ay, el sentimiento de orgullo por la patria chica de provincias, actualmente capital española de la gastronomía 2013: hasta salimos en el New York Times.
.
Bueno, exagero: lleva desde los 60.
En 1997 publicó un libro de memorias, "Fotografei você na minha Rolleyflex [sic]", con menciones a Elis Regina, Chico Buarque, João Gilberto y Vinicius de Moraes, entre otros, donde narra episodios de su vida a la manera de fotografías, con descripción de fotografías reales y la historia detrás de ellas, de ahí el título del libro, extraído de la letra de "Desafinado".
El libro comienza con una serie de "primeras veces", empezando por su primer carnaval a los 13 meses. Aquí va la parte musical, y lo escribo en portugués porque se entiende:
Primeira música aos 14, primeiro violão aos 15. [...] Primeira viagem ao exterior aos 15 [...] esta viagem se inicia pela Espanha e é lá que é comprado o famoso primeiro violão. Um instrumento pequeno, "de moça", sem nome nem marca, achado numa pequena loja em Burgos, cidadezinha de interior. Paixão à primeira vista, o som acústico, cheio, apesar do tamanho [bla bla bla](¿Había en el Burgos de 1963 alguna tienda de guitarras con guitarras de moza que no fuera Música y Deportes? No encuentro fotos antiguas de la tienda, y harto he buscado. Ahora tiene una pinta bien diferente, pero el emplazamiento es el de siempre en el Espolón: un sitio por donde va a pasar por narices cualquier turista, sea brasileño o de Quintanamartingalíndez.)
El año pasado sacó el último, donde hace lo que lleva haciendo toda la vida, que es cantar sambas. Al fin y al cabo, la gran innovación de la bossa nova fue la "batida bossa nova", un intento de João Gilberto de reproducir la percusión de la samba con una guitarra, algo parecido a lo que hicieron en Cuba con el piano.
El disco se llama "Rio de Janeiro" y podría formar parte de la campaña publicitaria para promocionar la ciudad que va a celebrar el Mundial de fútbol en 2014 y los Juegos Olímpicos en 2016, ahí es nada. Para más recochineo, hace una versión de "Cidade maravilhosa" (no tienen abuela, los cariocas); por cierto, ahí suena muchísimo a Marisa Monte.
De esa no hay ni vídeo ni audio con foto. El disco empieza así...
...y termina así. (Es el rollito bossa nova de siempre, cero sorpresas, pero sigue siendo una preciosidad, que lindo verão...)
Ya tiene guasa que, de todas las localidades del mundo mundial, la chica que poco después se mezclaría con el A a la Z de la música brasileña de la época acabara comprando su primera guitarra... ¡en Burgos!
Ay, el sentimiento de orgullo por la patria chica de provincias, actualmente capital española de la gastronomía 2013: hasta salimos en el New York Times.
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jueves, 18 de abril de 2013
Seguimos de gafe
Una ojeada a las noticias: Atentado con muertos en la maratón de Boston con ollas exprés bomba. Hostias tras las elecciones de Venezuela. Entierran a la Thatcher con despliegue de pompa y circunstancia, 10 millones de libras esterlinas (algo más de 11 millones y medio de euros) que ha costado el evento, según cuentan.
Isabel Pantoja se libra (paso de poner vídeo musical, que ya ha habido en el blog bastante caspa con el Georgie Dann y el Julio Iglesias). La infanta tiene la misma pinta. La esperanza de vida de los varones en la zona sur del Raval es de 5 años menos que en el resto de Barcelona. Encuentran muerto en su casa a Josetxo de los Bichos ("muerte natural", dicen: hace al menos un siglo que la gente de mi edad no muere de manera natural en España. A no ser que sea consecuencia natural de la mala vida, como pasa en el Raval.)
En otro orden de cosas mucho más frívolo, el sábado por la mañana encuentro la Plaza Real convertida en pista de baile swing llena de parejas bailando swing. El tiempo acompañaba. Amenizaba el baile la Sant Andreu Jazz Band. Un evento alegre y festivo (además de callejero y gratuito), que también hace falta. (El sonido del vídeo es horrendo pero es lo que hay.)
No tenía ni idea de que hubiera "tantísima" afición al swing en Barcelona. Una, que hace tiempo que anda detrás de un coro de barbershop o de jazz...
...va a la web de los organizadores de la matinée swing de la Plaza Real esperando encontrar información sobre algo de canto de esas características (lamentablemente, lo del baile, al menos como chica, me es físicamente vedado por rotura de tendón del hombro derecho) y, ¡albricias! resulta que anuncian cursos de canto swing empezando ayer miércoles con una aula abierta, a una hora indecente pero yo contenta de la vida. En esto que voy al lugar en cuestión...
...y no hay nadie más que yo. Con lo cual no abren el curso. Mecachis.
PD La última entrega de la serie "vivir para ver": Patti Smith se nos ha hecho fan del papa. ¡Gloria in excelsis Deo! Una, dos y tres: "Jesus died..."
Isabel Pantoja se libra (paso de poner vídeo musical, que ya ha habido en el blog bastante caspa con el Georgie Dann y el Julio Iglesias). La infanta tiene la misma pinta. La esperanza de vida de los varones en la zona sur del Raval es de 5 años menos que en el resto de Barcelona. Encuentran muerto en su casa a Josetxo de los Bichos ("muerte natural", dicen: hace al menos un siglo que la gente de mi edad no muere de manera natural en España. A no ser que sea consecuencia natural de la mala vida, como pasa en el Raval.)
En otro orden de cosas mucho más frívolo, el sábado por la mañana encuentro la Plaza Real convertida en pista de baile swing llena de parejas bailando swing. El tiempo acompañaba. Amenizaba el baile la Sant Andreu Jazz Band. Un evento alegre y festivo (además de callejero y gratuito), que también hace falta. (El sonido del vídeo es horrendo pero es lo que hay.)
No tenía ni idea de que hubiera "tantísima" afición al swing en Barcelona. Una, que hace tiempo que anda detrás de un coro de barbershop o de jazz...
...va a la web de los organizadores de la matinée swing de la Plaza Real esperando encontrar información sobre algo de canto de esas características (lamentablemente, lo del baile, al menos como chica, me es físicamente vedado por rotura de tendón del hombro derecho) y, ¡albricias! resulta que anuncian cursos de canto swing empezando ayer miércoles con una aula abierta, a una hora indecente pero yo contenta de la vida. En esto que voy al lugar en cuestión...
...y no hay nadie más que yo. Con lo cual no abren el curso. Mecachis.
PD La última entrega de la serie "vivir para ver": Patti Smith se nos ha hecho fan del papa. ¡Gloria in excelsis Deo! Una, dos y tres: "Jesus died..."
jueves, 11 de abril de 2013
Wir singen gern auf deutsch und olé
Desde Frankfurt am Main me llega esta joya del multilingüismo español, que en España de siempre hemos sido multilingües y políglotas, aunque no lo tengamos a gala:
No sólo cantábamos en guachi-guachi: ¡también auf deutsch!
Me constaba que había costumbre de grabar las canciones participantes en Eurovisión en varios idiomas europeos. Ya he puesto la versión en francés del "La la la" a cargo de quien en principio nos iba a representar, Serrat. Pero es que a Massiel le dio tiempo a hacer lo propio. Aquí su versión auf diese ziemlich komplizierte Sprache.
No encuentro versión de la otra ganadora española de Eurovisión en la lengua de Merkel, aunque también "vivió cantando" en otra lengua asaz complicada:
Sí encuentro la de Karina, que cantaba al público teutón que creía en el mañana.
Y buscando canciones eurovisivas, aparece esta entrada del blog de un "alemol". Por lo visto, hubo un tiempo en que era sehr normal, Versionen von bekannten spanischen Liedern zu machen, a saber si para los alemoles de la época como la familia de Pepe o para los turistas en Mallorca y similares. Entre las perlas que recopila el alemol del blog figuran "temazos" de Marie-Sonne...
...Camilo der Sechster...
...Birnbäume...
...das Kind mit der Glühbirne...
...el políglota Julius Kirchen, que no canta a Galicia, hey...
...o, ya que andamos repartiendo caspa a tutiplén (auf deutsch, aber natürlich), el que faltaba.
Tausendmal Entschuldigung!
No sólo cantábamos en guachi-guachi: ¡también auf deutsch!
Me constaba que había costumbre de grabar las canciones participantes en Eurovisión en varios idiomas europeos. Ya he puesto la versión en francés del "La la la" a cargo de quien en principio nos iba a representar, Serrat. Pero es que a Massiel le dio tiempo a hacer lo propio. Aquí su versión auf diese ziemlich komplizierte Sprache.
No encuentro versión de la otra ganadora española de Eurovisión en la lengua de Merkel, aunque también "vivió cantando" en otra lengua asaz complicada:
Sí encuentro la de Karina, que cantaba al público teutón que creía en el mañana.
Y buscando canciones eurovisivas, aparece esta entrada del blog de un "alemol". Por lo visto, hubo un tiempo en que era sehr normal, Versionen von bekannten spanischen Liedern zu machen, a saber si para los alemoles de la época como la familia de Pepe o para los turistas en Mallorca y similares. Entre las perlas que recopila el alemol del blog figuran "temazos" de Marie-Sonne...
...Camilo der Sechster...
...Birnbäume...
...das Kind mit der Glühbirne...
...el políglota Julius Kirchen, que no canta a Galicia, hey...
...o, ya que andamos repartiendo caspa a tutiplén (auf deutsch, aber natürlich), el que faltaba.
Tausendmal Entschuldigung!
martes, 9 de abril de 2013
Me las encontré, a las dos
¡La Thatcher!, exclamó de pronto un amigo mientras esperábamos a entrar como turistas en la cámara de los lores en un día de tiempo muy revuelto en el puente de la constitución de 2008 o algo así. Efectivamente: pasaba por delante de nosotros acompañada, con su traje morado y su aspecto muy avejentado, pero era inconfundiblemente la Thatcher, entonces lady Thatcher, con su característico peinado. La Thatcher ha sido tema de unas cuantas canciones, algunas de ellas muy memorables. Aquí, en estos tiempos de crisis y malestar, echamos de menos una efervescencia creativa como la anti-Thatcher, al menos en el mundo de la música. Esta canción anti-Thatcher, por ejemplo, no ha envejecido.
Y aquí uno de varios ejemplos punk, a cuenta de la guerra de las Malvinas.
Por no hablar del rojo rojísimo Billy Bragg, que la define como su mayor inspiración.
A la otra fallecida de hoy (ayer), Sara Montiel, dos años más joven que la Thatcher, la vi en la grabación de aquel programa de la tele que hacía en el teatro Arnau en 1992, el día en que el Barça, entonces el "dream team" de Cruyff, ganó la final de la Champions. De lo que más me acuerdo es de cuando marcó el gol el Barça, en un descanso de la grabación: los aplausos que la Saritísima parecía que pensaba en un principio que iban para ella; las vedettes bailando el "¡Bar-ça!, pom-pom-pom" que entonaba el público; la consiguiente celebración en la Rambla (la primera de unas cuantas que me he encontrado en mi vida barcelonesa); la visión de la Montiel sin peluca ni maquillaje en la calle y la impresión que me dio: parecía una vieja. No sabía su edad entonces: tenía 64 años pero parecía más. Aquí una entrevista del año pasado, genio y figura, como dice el dicho. Se espera homenaje en el bar La Concha. En el vídeo que sigue, la Sara de 2009 interpreta su tema más emblemático, que cantó en una película de 1957, en plena dictadura de Franco. Fue muy atrevida.
Hablando de atrevimiento, me acabo de acordar de esta (digamos) canción, que (digamos) susurra en un show de noche de fin de año en la época del destape. Se nos pone de un sexy subido, y en inglés. (Valerio Lazarov, el realizador del show, cuenta una anécdota al respecto.)
PD Aquí la Thatcher con un colega. Descansemos en paz.
Y aquí uno de varios ejemplos punk, a cuenta de la guerra de las Malvinas.
Por no hablar del rojo rojísimo Billy Bragg, que la define como su mayor inspiración.
A la otra fallecida de hoy (ayer), Sara Montiel, dos años más joven que la Thatcher, la vi en la grabación de aquel programa de la tele que hacía en el teatro Arnau en 1992, el día en que el Barça, entonces el "dream team" de Cruyff, ganó la final de la Champions. De lo que más me acuerdo es de cuando marcó el gol el Barça, en un descanso de la grabación: los aplausos que la Saritísima parecía que pensaba en un principio que iban para ella; las vedettes bailando el "¡Bar-ça!, pom-pom-pom" que entonaba el público; la consiguiente celebración en la Rambla (la primera de unas cuantas que me he encontrado en mi vida barcelonesa); la visión de la Montiel sin peluca ni maquillaje en la calle y la impresión que me dio: parecía una vieja. No sabía su edad entonces: tenía 64 años pero parecía más. Aquí una entrevista del año pasado, genio y figura, como dice el dicho. Se espera homenaje en el bar La Concha. En el vídeo que sigue, la Sara de 2009 interpreta su tema más emblemático, que cantó en una película de 1957, en plena dictadura de Franco. Fue muy atrevida.
Hablando de atrevimiento, me acabo de acordar de esta (digamos) canción, que (digamos) susurra en un show de noche de fin de año en la época del destape. Se nos pone de un sexy subido, y en inglés. (Valerio Lazarov, el realizador del show, cuenta una anécdota al respecto.)
PD Aquí la Thatcher con un colega. Descansemos en paz.
domingo, 7 de abril de 2013
Viejos (y no tan viejos) rockeros (y poperos)
Aparte de unos cuantos fallecimientos en el mundo del cine español, entre ellos el director a través del cual se conocieron el jamón y la jamona (futuros papás de nuevo) y el prolífico director de películas de terror y sexo que hizo un videoclip a los Planetas...
...últimamente reaparecen en las noticias musicales nombres más o menos añejos y añosos, aparte de David Bowie.
Por ejemplo, Leonard Cohen. No por él, sino por la chiripitifláutica idea que ha tenido la video games: versionear, ella, la canción donde canta en primera persona, ella, la canción donde aparece Janis Joplin haciéndole una felación (¡a ella!)
Bueno, no. Recordemos la letra: "You told me again you preferred handsome men, but for me you would make an exception". El narrador en primera persona es hombre, como el narrador en primera persona de varias canciones de Chico Buarque es mujer. Pero en fin, que esta versión del "Chelsea Hotel" no es que me haga volverme loca de pasión por la video games...
Más me suliveya Edwyn Collins, el que sobrevivió a dos hemorragias cerebrales que casi le dejan sin hacer música. Sigue haciendo música, aunque aún le cuesta. Acaba de sacar un álbum, que se puede oír en el Guardian. Esta es la canción que le da título.
También ha salido el disco de regreso de Justin Timberlake. Alguien lo ha descrito por ahí como "un disco de productor", y es exactamente lo que me parece: sobre un atractivo colchón sónico se hallan canciones que no sólo no tienen la chispa de temas de sus discos anteriores como "Rock Your Body", "Like I Love You" o "My Love", sino que son más largas que un día sin pan (¿canciones pop de 8 minutos??!!) Sigue sonando más salido que el pito de un botijo, eso sí. Ejemplo típico:
Seguro que estará contento de que le comparen con Michael Jackson. Hay una en concreto a la que comparan con "Wanna Be Startin' Somethin'" y no andan desencaminados: si en esta canción Jacko convierte el "mamakó, mamasá, mako-makossa" de Manu Dibango en el "mamasé, mamasá, ma-makusa" que reutilizó Rihanna, Timberlake va y usa un sampleado de... ¡una canción de Burkina Faso! (El disco original, realizado entre 1970 y 1973, cuando el país se llamaba Alto Volta, pertenece a una serie de grabaciones de campo hechas por folkloristas estadounidenses.)
Uuuuuuuuuuuuy... me quedo con la apropiación de Michael Jackson.
Por otra parte, están los que regresan y van de bolos, como Nick Lowe, que está de bolos en España, sin banda por motivos económicos, como dice en una entrevista en la que también dice que en el pop todos tienen fecha de caducidad. Una no encuentra que sus canciones (al menos, las que conozco, las de la época dorada de la Stiff) tengan fecha de caducidad: al leer la entrevista, me vino a la memoria una de mis favoritas de esa época.
Y ya que hablamos de pop, bolos y fechas de caducidad: En el mismo lugar en el que hace 44 años hicieron un bolo gratis a poco de morir Brian Jones, con suelta de mariposas, Keith en estado de catatonia y el sustituto de Brian acabado de llegar (recordemos que poco antes de fallecer aquel por el que soltaron las mariposas, le habían expulsado de la banda)...
...pues 44 años más tarde, los Stones hacen un bolo a riñón de paloma ibérica pata negra por entrada, a pesar de lo cual las entradas a riñón de paloma ibérica pata negra se agotan en minutos.
Este bolo es parte de una gira conmemorativa de su cincuentenario como banda. También tocan como cabeza de cartel en Glastonbury, lo cual no le hace ninguna gracia a Charlie, a quien no le gustan los festivales. (¿Será por lo que ocurrió en el de Altamont, de "fausto" recuerdo?)
Y es que los viejos rockeros nunca mueren. (¡0,60!)
...últimamente reaparecen en las noticias musicales nombres más o menos añejos y añosos, aparte de David Bowie.
Por ejemplo, Leonard Cohen. No por él, sino por la chiripitifláutica idea que ha tenido la video games: versionear, ella, la canción donde canta en primera persona, ella, la canción donde aparece Janis Joplin haciéndole una felación (¡a ella!)
Bueno, no. Recordemos la letra: "You told me again you preferred handsome men, but for me you would make an exception". El narrador en primera persona es hombre, como el narrador en primera persona de varias canciones de Chico Buarque es mujer. Pero en fin, que esta versión del "Chelsea Hotel" no es que me haga volverme loca de pasión por la video games...
Más me suliveya Edwyn Collins, el que sobrevivió a dos hemorragias cerebrales que casi le dejan sin hacer música. Sigue haciendo música, aunque aún le cuesta. Acaba de sacar un álbum, que se puede oír en el Guardian. Esta es la canción que le da título.
También ha salido el disco de regreso de Justin Timberlake. Alguien lo ha descrito por ahí como "un disco de productor", y es exactamente lo que me parece: sobre un atractivo colchón sónico se hallan canciones que no sólo no tienen la chispa de temas de sus discos anteriores como "Rock Your Body", "Like I Love You" o "My Love", sino que son más largas que un día sin pan (¿canciones pop de 8 minutos??!!) Sigue sonando más salido que el pito de un botijo, eso sí. Ejemplo típico:
Seguro que estará contento de que le comparen con Michael Jackson. Hay una en concreto a la que comparan con "Wanna Be Startin' Somethin'" y no andan desencaminados: si en esta canción Jacko convierte el "mamakó, mamasá, mako-makossa" de Manu Dibango en el "mamasé, mamasá, ma-makusa" que reutilizó Rihanna, Timberlake va y usa un sampleado de... ¡una canción de Burkina Faso! (El disco original, realizado entre 1970 y 1973, cuando el país se llamaba Alto Volta, pertenece a una serie de grabaciones de campo hechas por folkloristas estadounidenses.)
Uuuuuuuuuuuuy... me quedo con la apropiación de Michael Jackson.
Por otra parte, están los que regresan y van de bolos, como Nick Lowe, que está de bolos en España, sin banda por motivos económicos, como dice en una entrevista en la que también dice que en el pop todos tienen fecha de caducidad. Una no encuentra que sus canciones (al menos, las que conozco, las de la época dorada de la Stiff) tengan fecha de caducidad: al leer la entrevista, me vino a la memoria una de mis favoritas de esa época.
Y ya que hablamos de pop, bolos y fechas de caducidad: En el mismo lugar en el que hace 44 años hicieron un bolo gratis a poco de morir Brian Jones, con suelta de mariposas, Keith en estado de catatonia y el sustituto de Brian acabado de llegar (recordemos que poco antes de fallecer aquel por el que soltaron las mariposas, le habían expulsado de la banda)...
...pues 44 años más tarde, los Stones hacen un bolo a riñón de paloma ibérica pata negra por entrada, a pesar de lo cual las entradas a riñón de paloma ibérica pata negra se agotan en minutos.
Este bolo es parte de una gira conmemorativa de su cincuentenario como banda. También tocan como cabeza de cartel en Glastonbury, lo cual no le hace ninguna gracia a Charlie, a quien no le gustan los festivales. (¿Será por lo que ocurrió en el de Altamont, de "fausto" recuerdo?)
Y es que los viejos rockeros nunca mueren. (¡0,60!)
jueves, 4 de abril de 2013
De spam hasta las orejas
Los Monty Python hicieron hace muchos años un gag sobre Spam (marca de conglomerado de carne de cerdo en lata)...
...del que surgió la palabra spam (basura por internet).
Últimamente me aparece una cantidad inusual de visitas en las estadísticas a través de webs con nombres que suenan a vampiro...
...o a zombi.
Y yo, que soy una pánfila, hago clic a ver lo que es. Craso error.
Me acabo de enterar por varias webs como la de este amable chico de que hacer clic es lo que jamás hay que hacer en estos casos: son webs de spam de las que no viene ningún visitante humano (estas mías no son rusas sino americanas). Glubs. "Casualmente", una de las direcciones de las que más "visitas" recibo es... ¡la de este blog! Con un añadido raro, eso sí. También se esconde el spam en otras direcciones en apariencia legítimas (Twitter), retorcidos que son.
Al final, resulta ser un engorro, pero puede dar problemas de seguridad, como el spam que se recibe por e-mail. Yuyu, yuyu. (Que por cierto, lo del "juju" es un tipo de música nigeriana que constituye un ingrediente del afrobeat que se inventó el Fela con el batería de su banda, Tony Allen.)
(Que por cierto, el Fela tenía otra de zombis.)
O sea: por nada del mundo hay que abrir los enlaces. Y si la curiosidad pica o no estamos seguros de que tal vez el enlace sea de veras, hay quien aconseja utilizar un servidor proxy.
Y los pardillos como yo que hemos abierto algún enlace, a borrar la caché y las cookies.
Que ya dicen que la curiosidad mató al gato. (Sí, ya sé que había un grupo británico con ese nombre, pero este one hit gatuno de esta one hit wonder de la disco me mola mil veces más.)
Moraleja: siempre se aprende de las meteduras de pata.
miércoles, 3 de abril de 2013
¡Extra! ¡Extra!
Ocurrió. Han imputado a la infanta. El día de hoy ha pasado a la historia: todos somos imputables, y nadie se libra.
Como debe ser.
Aguas mil
...en marzo: fue el mes más lluvioso desde que se registran precipitaciones en España.
Lluviosa temporada esta en la que se da una misma telefrikada por partida doble: los famosetes que se lanzan a una piscina desde un trampolín, ya sea Falete en Antena 3 o Fortu el burgalés de Obús en Telecinco (y más agua).
)
Y eso, que la primavera ha venido y hasta ahora nos ha traído: a) agua y venga agua; b) la semana santa; c) el cambio horario; y d) las gaviotas incubando futuros pollos en el terrado de enfrente.
Así como e) la moda del argot argentino, con palabras como "escrache" (a cuenta de las protestas contra los desahucios) y "corralito" (a cuenta de las barbas de nuestro vecino)...
...f) el fallecimiento de Bebo Valdés, el de Bebo y Cigala, que no sólo fue Bebo antes del Cigala (aquí, con su hijo Chucho en la película donde los reunió Fernando Trueba tras cinco años de no verse, el hijo en Cuba y el padre exiliado)...
)
...sino también mucho antes de Fernando Trueba; incluso antes de Fidel.
Y g) la astenia primaveral. De pronto, se nos llena el panorama de "discos oscuros". En primer lugar, el "disco oscuro", el número 13, de Depeche Mode (la superalegre y supersoleada banda de un tipo que ha sobrevivido a un intento de suicidio, entre otros escarceos con la parca).
Los menos oscuros Flaming Lips acaban de sacar su "disco oscuro" (este me resulta mucho más atractivo), también el número 13, con un título tan alegría de la huerta como "The Terror".
Alegría de la huerta lo han sido Delafé y las Flores Azules, hasta que él y ella se divorcian, fallece el padre de él, y todo ello ocurre en medio de la elaboración de su último álbum (el último-último si no hacen lo de Amaral, continuar juntos como banda y separados como pareja). Que de hecho son dos discos cuyas canciones tienen la misma letra, diferente música y diferente título. No me hacen olvidar la canción del verano de 1984, la verdad. Aquí un ejemplo de par de canciones, una del primer disco y otra del segundo.
Y, para variar de tanto disco oscuro, acabo con la canción estrella de mi semana santa burgalesa: la única semana santa burgalesa en la que "no" vi una sola procesión, ni siquiera tangencialmente. La lluviosa Seattle se transforma en la soleada Jamaica. Si Kurt levantara la cabeza, seguro que se echaría una sonrisilla. I'm so 'appy...
Lluviosa temporada esta en la que se da una misma telefrikada por partida doble: los famosetes que se lanzan a una piscina desde un trampolín, ya sea Falete en Antena 3 o Fortu el burgalés de Obús en Telecinco (y más agua).
)
Y eso, que la primavera ha venido y hasta ahora nos ha traído: a) agua y venga agua; b) la semana santa; c) el cambio horario; y d) las gaviotas incubando futuros pollos en el terrado de enfrente.
Así como e) la moda del argot argentino, con palabras como "escrache" (a cuenta de las protestas contra los desahucios) y "corralito" (a cuenta de las barbas de nuestro vecino)...
...f) el fallecimiento de Bebo Valdés, el de Bebo y Cigala, que no sólo fue Bebo antes del Cigala (aquí, con su hijo Chucho en la película donde los reunió Fernando Trueba tras cinco años de no verse, el hijo en Cuba y el padre exiliado)...
)
...sino también mucho antes de Fernando Trueba; incluso antes de Fidel.
Y g) la astenia primaveral. De pronto, se nos llena el panorama de "discos oscuros". En primer lugar, el "disco oscuro", el número 13, de Depeche Mode (la superalegre y supersoleada banda de un tipo que ha sobrevivido a un intento de suicidio, entre otros escarceos con la parca).
Los menos oscuros Flaming Lips acaban de sacar su "disco oscuro" (este me resulta mucho más atractivo), también el número 13, con un título tan alegría de la huerta como "The Terror".
Alegría de la huerta lo han sido Delafé y las Flores Azules, hasta que él y ella se divorcian, fallece el padre de él, y todo ello ocurre en medio de la elaboración de su último álbum (el último-último si no hacen lo de Amaral, continuar juntos como banda y separados como pareja). Que de hecho son dos discos cuyas canciones tienen la misma letra, diferente música y diferente título. No me hacen olvidar la canción del verano de 1984, la verdad. Aquí un ejemplo de par de canciones, una del primer disco y otra del segundo.
Y, para variar de tanto disco oscuro, acabo con la canción estrella de mi semana santa burgalesa: la única semana santa burgalesa en la que "no" vi una sola procesión, ni siquiera tangencialmente. La lluviosa Seattle se transforma en la soleada Jamaica. Si Kurt levantara la cabeza, seguro que se echaría una sonrisilla. I'm so 'appy...
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